Estúpida guerra de estúpidos

Os Illuminati enfim conseguiram detonar mais uma estúpida guerra no Líbano. Aqui vai um poema de Bertold Brecht, que eu dedico ao governo israelense: (e outro momento escreverei sobre essa guerra)

"O Vosso Tanque General, É Um Carro Forte
Derruba uma floresta esmaga cem Homens,
Mas tem um defeito - Precisa de um motorista

O vosso bombardeiro, general
É poderoso: Voa mais depressa que a tempestade
E transporta mais carga que um elefante
Mas tem um defeito - Precisa de um piloto.

O homem, meu general, é muito útil:
Sabe voar, e sabe matar
Mas tem um defeito - Sabe pensar"

(Bertold Brecht)

Um conto escatológico

Pedro acordou cedo naquela manhã e ainda de olhos fechados levantou-se, espreguiçando-se demoradamente enquanto bocejava emitindo sons guturais. Lembrou-se de cuidadosamente descer da cama pisando o chão primeiramente com o seu pé direito, para que o destino lhe favorecesse aquele dia.
(...)
Nestor, o pé-direito de Pedro, tinha medo de ao acordar ser involuntariamente levado a adentrar o penico que ficava logo abaixo da cama. Colecionava pesadelos amarelos e molhados, e assim era um pé-direito ansioso e um pouco molenga também.
(...)
Soriano era o penico que ficava debaixo da cama. Era branco e um tanto quanto gasto. Suas bordas já não mais seguravam a laca como antigamente e ele chegava a se envergonhar disso. Como não fumava, também não lhe sobravam justificativas para as manchas amarelas em sua superfície, que obviamente ali estavam por conta da urina de Pedro.
(...)
Marta era a urina de Pedro, sendo morna enquanto estava nele e fria quando estava em Soriano. Não era muito simpática, não obstante os romanos a terem utilizado como asséptico bucal muitos séculos atrás. Nem mesmo isso era suficiente para que a tornasse bem quista. Ela era mais amarela quando saía pela manhã. E mais clara durante o resto do dia. Era filha de Gisele, a bexiga de Pedro. Na realidade Gisele era a mãe de aluguel, que apenas a gerava, mas seus pais biológicos eram o casal de rins Jaime e Márcia.
(...)
Jaime e Márcia trabalhavam muito para filtrar e eliminar as porcarias que Pedro consumia durante o dia. Já haviam reclamado com o Síndico, o senhor Moreira, estômago de Pedro. Não faltaram reuniões de condôminos exigindo um basta, afinal prejudicava toda a comunidade. Dos que mais reclamavam constava a moradora da cobertura: Lisandra, a pele, que vivia cansada de expelir o excedente de toxinas, o que por sinal a deixava cheia de espinhas.
(...)
O Sr. Moreira havia solicitado à porteira Flávia, a boca, que fizesse greve e permanecesse fechada, mas sem sucesso. Era muito teimosa e descuidada e deixava todo mundo passar. Assim, todos viviam em clima de briga, dia a dia.
(...)
Só que naquela manhã Pedro só conseguiu dar dois passos (o primeiro com Nestor, o segundo com Zeca - o pé esquerdo) e foi direto ao chão. Fulminado por um infarto causado por entopimento vascular. Flávia arrebentou-se. Um pouco de sangue escapoliu por ela, tentando ver o que acontecia lá fora. Mas não durou muito tempo. Secou.
(...)
Pedro, por ironia do destino, era desentupidor de encanamentos.
e seu pai Adolfo, era ferreiro. E assim foi escrito em sua lápide:
"Aqui jaz Pedro, que morava em casa de ferreiro, mas seu espeto era de pau."

A incrível história do pepino que descobriu o sentido da vida

Baltazar era um pepino e, como todo vegetal, era dotado de paredes celulares em suas células, o que não dava para armar uma rede mas lhe facilitava o transporte ativo de micronutrientes. Era um vegetal comum e passaria até despercebido entre os demais se não fosse a sua insatisfação consigo mesmo, o que o levava muitas vezes a situações desconcertantes. Não era raro encontrá-lo dependurado de ponta cabeça em árvores experimentando a vida de fruta, ou enfiado por debaixo da terra investigando a vida dos tubérculos e rizomas. Também já mergulhou em rios profundos para aprender com as esponjas e aventurou-se em altas montanhas em busca de si mesmo, motivo de pilhéria entre os seus semelhantes que desdenhavam sua inquietação em aceitar o destino pepinístico. Assim era Baltazar, que carregava dentro de si um vazio que estava longe de ser preenchido com suas sementes. E foi assim que um dia, cansado de sua vida vegetativa, Baltazar resolveu mudar de vida. Abandonou a horta e foi para a cidade grande, onde talvez pudesse encontrar respostas para seus questionamentos existenciais.

Mal sabia que o pior lhe aguardava e a sobrevivência foi difícil. Precisou dormir ao relento por vários dias e sujeitar-se à indiferença dos habitantes urbanos, loucos que eram, com suas existências cíclicas e absurdamente mais rotineiras, presos em fios letais invisíveis chamados de "civilização". Tinham um vazio ainda maior disfarçados por analgésicos e entorpecentes, o que aliviava a dor daqueles que supostamente poderiam ajudá-lo. Desesperançoso, Baltazar vivia seus dias esperando a morte chegar, se virando como podia, mendigando atenção e realizando alguns truques para arrecadar fundos que lhe garantissem a subsistência. E um dia, quando segurava o último suspiro antes de dizer adeus a tudo e entregar-se ao fatídico destino, viu algo que mudou radicalemente sua vida: numa janela, no açougue ao lado, uma linda e formosa salame.

Foi amor à primeira vista, e nesse momento arrebatedor teve a certeza de que ela era a mulher (?) da sua vida. Acenou e foi prontamente correspondido, pois os olhares desde então não mais se desviavam. Chamava-se Salete, e era uma salame defumada, o que lhe dava ainda mais charme. Salete passava os dias a contemplar o lado de fora da vitrine, e já estava cansada de ser paquerada pelos cachorros da vizinhança que babavam por ela, todos com segundas intenções que lhe coravam a face. Ao ver aquele verde e simpático pepino, algo em seu coração foi tocado inexplicavelemente. Não tiveram mais dúvida: foram feitos um para o outro. Baltazar tomou-a nos braços e e juntos fugiram para Paspartópolis, terra da plenitude, onde puderam ter lindos pepininhos e salaminhos.

E foram felizes para sempre...

Metades

Sempre achei o cara meio piegas, e não é nem mesmo o meu gênero musical predileto. Mas às vezes as coisas chegam até a gente de forma surpreendente, pois mostra que a água dolorosa que bebo não é tão inacessível assim. Desculpe-me meu caro Oswaldo Montenegro pelo preconceito. Parabéns pelo poema. Você não poderia ter (se/me/nos) exposto de forma melhor.




Metade
(Oswaldo Montenegro )

"E que a força do medo que tenho
não me impeça de ver o que anseio
que a morte de tudo em que acredito
não me tape os ouvidos e a boca
porque metade de mim é o que eu grito
a outra metade é silêncio

Que a música que ouço ao longe
seja linda ainda que tristeza
que a pessoa que eu amo seja para sempre amada
mesmo que distante
porque metade de mim é partida
a outra metade é saudade

Que as palavras que falo
sejam apenas respeitada
como a única coisa que resta
em uma pessoa inundada de sentimentos
porque metade de mim é o que ouço
a outra metade o que calo

que essa minha vontade de ir embora
se transforme na calma e paz que mereço
que essa tensão que me corrói por dentro
seja um dia recompensada
porque metade de mim é o que penso
a outra metade um vulcão

Que o medo da solidão se afaste
e o convívio comigo mesmo
se torne ao menos suportável
que o espelho reflita meu rosto num doce sorriso
que me lembro ter dado na infancia
porque metade de mim é a lembrança do que fui
a outra metade não sei

que não seja preciso mais que uma simples alegria
pra me fazer aquietar o espírito
e que o silêncio me fale cada vez mais
porque metade de mim é abrigo
a outra metade cansaço

que a vida me aponte uma resposta
mesmo que ela não saiba
e que ninguém a tente complicar
pois é preciso simplicidade para fazê-la florescer
porque metade de mim é platéia
a outra metade é canção

que minha loucura seja perdoada
porque metade de mim é amor
e a outra metade também..."

Bravo.

Agradecimento breve

Existem pessoas que passam por nossas vidas e conseguem plantar flores em nosso peito. Às vezes se parecem com furacões e na mesma rapidez e força que vêm também vão, deixando a experiência arrebatadora que nos põe em movimento novamente. Em outros casos são como a suave brisa perfumada da manhã, acordando nossos sentidos internos e despertando o poeta ou escritor guardado dentro da gaveta, distraído que estava com o pandemônio exterior. Forte ou suave são caminhos que levam aos nossos recônditos espaços interiores, onde se guardam as nossas vestes dry-fits e capacetes ou nossos camisolões de seda e pantufas.

De forma surpreendente, essas fantásticas pessoas conseguem tocar o meu espírito (guardado a sete chaves) e acionar algumas engrenagens... E aí que a Euláliomáquina volta aos trilhos existenciais com novo ânimo e um pouco mais de combustível no surpreendente caminho das constelações mamíferas, entre aqueles que mordem e aqueles que aquecem.

Muito obrigado, mãe Natureza, por essas pessoas especiais que passam por aqui...

(...)

(c) Fernando Gonsales

Advertência: Prezados leitores, esta tirinha é pura enrolação enquanto não tomo coragem para escrever no blog. Tenho novidades, mas a minha vida está uma loucura até este sábado. Até lá ficarei tapeando vocês descaradamente. Abraços!

Sonhos amarelos

Ela corria por entre o campo de girassóis, com seu macacão azul e seu chapéu florido. Adorava mergulhar em todo aquele amarelo e os girassóis adoravam o seu perfume. Leve e ágil, mais parecia uma borboleta, assim cochichavam os girassóis uns para os outros. Talvez fosse o seu macacão sujo de tintas acrílicas de várias cores que lhe fazia ainda mais colorida. Mas o fato é que sua alma era colorida e as cores transbordavam do seu espírito em forma de risadas divertidas. Ela ria simplesmente porque sabia rir, tanto quanto colorir a sua vida e daqueles que tinham a sorte de conhecê-la.

Corria de braços abertos, dançando com o vento e aquecendo-se com o sol, deixando a brisa, a lua e as borboletas enciumadas, porque era única. Ela, o vento, o sol e a eternidade... Com um rápido movimento abriu suas asas coloridas e voou risonha, se divertindo com as cósegas que o vento lhe fazia... Voou entre cores, sons e perfumes. Além do tempo e do espaço; além de si mesma. Foi talvez o vôo mais alto que jamais havia imaginado...

Até que acordou, com o sol beijando-lhe a face em mais uma manhã de sua vida. E ali ficou, sorrindo, sem saber se era uma menina que sonhou ser uma borboleta, ou se era uma borboleta que sonhava ser uma menina...